2026年的最后一天,北京的风敲着窗。我又一次赖了床,仿佛多蜷缩一会儿,旧年就能拖得长一些。摸过手机,朋友圈里是清一色的九宫格,配着大同小异的文案——在追忆、在感恩、在豪迈地展望。那些精心修饰的慨叹,像一层薄薄的糖霜,均匀地撒在各自的心事上,看着很甜,却尝不出具体的滋味。
我总在这个节点感到一种悬浮。旧的遗憾并未因日历翻尽而补齐,新的期许也未必比去年的更坚韧。一位作家说过,岁月从不是闭环,而是带着疤痕的前行。疤痕是真实的,前行却常常感觉像在原地踏步。 忽然想起从前爱读的《南方周末》的年终献词,便特意去寻。今年的标题花哨,用了句拆解的“爱你老己”,说要把人分成两半,再用爱合起来。接下来便是一连串“世代相传的法则正在失效”、“众人站在裂缝两边”之类的话。读来音调铿锵,意象纷飞,却像隔着一层毛玻璃看火——光晕朦胧,感觉不到温度。我读了两遍,只觉出一种用精致词汇堆砌的“土”,一种离地三尺、飘在话语泡沫里的“土味”。它想煽动情绪,却不愿沉入具体;它指出了裂缝,却只满足于在裂缝上空抛出漂亮的彩带。也许,在现实的语境下,也只能如此了。 罢了。关掉屏幕,世界清静下来,只剩窗外固执的风声。想起西蒙娜·德·波伏瓦的一段话:“要始终保留一定范围的自由和孤独,无论是做梦、阅读、听音乐、思考,还是做任何事情。”在这个众声急切归类、迫切站队、急于用梗概代替生活的时代,这种“保留”或许已不是一种闲暇的优雅,而是一种必需的防御。它保卫着那点能让“我”成为“我”,而不是某一类标签下模糊影子的地盘。 风似乎小了些。我起身,给自己倒了杯温水。不再翻看那些与己无关的振奋贺词,或那些云遮雾罩的宏大计划。只想在这旧年最后的几个小时里,诚实而安静地度过。独立思考或许始于承认:有些声音很吵,却无意义。而真正的回响,往往来自沉默之后,自己内心那一声最朴素的叩问。#生活手记#
我总在这个节点感到一种悬浮。旧的遗憾并未因日历翻尽而补齐,新的期许也未必比去年的更坚韧。一位作家说过,岁月从不是闭环,而是带着疤痕的前行。疤痕是真实的,前行却常常感觉像在原地踏步。 忽然想起从前爱读的《南方周末》的年终献词,便特意去寻。今年的标题花哨,用了句拆解的“爱你老己”,说要把人分成两半,再用爱合起来。接下来便是一连串“世代相传的法则正在失效”、“众人站在裂缝两边”之类的话。读来音调铿锵,意象纷飞,却像隔着一层毛玻璃看火——光晕朦胧,感觉不到温度。我读了两遍,只觉出一种用精致词汇堆砌的“土”,一种离地三尺、飘在话语泡沫里的“土味”。它想煽动情绪,却不愿沉入具体;它指出了裂缝,却只满足于在裂缝上空抛出漂亮的彩带。也许,在现实的语境下,也只能如此了。 罢了。关掉屏幕,世界清静下来,只剩窗外固执的风声。想起西蒙娜·德·波伏瓦的一段话:“要始终保留一定范围的自由和孤独,无论是做梦、阅读、听音乐、思考,还是做任何事情。”在这个众声急切归类、迫切站队、急于用梗概代替生活的时代,这种“保留”或许已不是一种闲暇的优雅,而是一种必需的防御。它保卫着那点能让“我”成为“我”,而不是某一类标签下模糊影子的地盘。 风似乎小了些。我起身,给自己倒了杯温水。不再翻看那些与己无关的振奋贺词,或那些云遮雾罩的宏大计划。只想在这旧年最后的几个小时里,诚实而安静地度过。独立思考或许始于承认:有些声音很吵,却无意义。而真正的回响,往往来自沉默之后,自己内心那一声最朴素的叩问。#生活手记#

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