顺治问多尔衮为何没夺他皇位，多尔衮坦言：因我曾对一人许下承诺

创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联

“你死以后，我会把你挖出来，烧成灰。”

年轻皇帝的声音像帐外的冰碴子，没有温度。

病榻上的男人，那个曾让他十年活在阴影里的“皇父”，只是扯了扯嘴角，露出一口被药熏黄的牙。

“我晓得。”

男人艰难地喘息，浑浊的眼睛里竟闪过一丝笑意，“可你不好奇吗？当年我捏着你的脖子，就像捏死一只小鸡那么容易。我为什么……没动手？”

雪下得不紧不慢，像是在用一辈子时间覆盖这片荒凉的土地。

喀喇城的风是另外一回事。

它不讲道理，从西伯利亚那边一路冲过来，没有任何阻挡，像一群饿疯了的野狼，撕扯着帐篷的毛毡，发出呜呜的悲鸣。

多尔衮的行宫大帐里，暖得让人发昏。

八个巨大的铜炭盆烧得通红，吐着蓝色的火苗，空气里弥漫着一股炭火、草药和皮革混合的古怪气味。

这种暖，不是舒服的暖，是一种要把人烤干、让人骨头发软的燥热。

他躺在厚得能陷进去的虎皮褥子上，像一截被扔进柴房忘了烧的枯柴。

眼睛睁着，却没什么焦点。他能感觉到自己的生命在一点点流走，就像沙漏里的沙子，看得见，却抓不住。

一个多月前，他还是天。他骑着那匹叫“追风”的汗血马，在围场里一箭射穿了一只狐狸的眼睛。

他还能感觉到弓弦勒进拇指的痛快，听到身边护卫们排山倒海的叫好声。

现在，那些声音都没了。

兔子洞，一个不起眼的兔子洞，就把天给捅了个窟窿。他从马上摔下来的时候，听到了自己骨头断裂的声音，清脆得像冬天里冰河开裂。

从那一刻起，他就不是天了。

他成了现在这个样子。一个躺在床上，连喝口水都要人伺候的废人。

帐外的亲兵早就换了。

不再是他两白旗的子弟，那些看他的眼神，像是在看一头被关在笼子里的死老虎。

没有敬畏，也没有同情，只有一种例行公事的麻木。他们是皇帝的人。

他心里清楚，他现在不是摄政王，是个犯人。一个还没定罪，但所有人都知道结局的犯人。

帐帘被一只戴着玉扳指的手掀开了。

一股冷气猛地灌进来，像一把冰刀，瞬间切开了帐内浑浊的燥热。炭火被风吹得“噼啪”作响，火星子溅得到处都是。

福临站在门口。

他长高了，肩膀也宽了，不再是那个需要他扶着才能走稳路的孩童。

一身藏蓝色的貂皮大氅，领口和袖口滚着一圈乌黑发亮的紫貂毛，衬得他那张年轻的脸白得像雪，也冷得像雪。

他身后跟着一排侍卫，人不多，但个个腰板挺得笔直，手稳稳地按在刀柄上。他们的眼神，像狼。

福临没急着说话。他站在门口，让外面的风雪尽情地往里灌，似乎是想用这股冷气，吹散帐篷里属于多尔衮的最后一点气息。

多尔衮的眼珠子动了动，终于聚焦到了福临的脸上。

“皇父，听说你身子不大好。”

福临开口了，声音平平的，听不出喜怒。他迈步走了进来，靴子踩在厚厚的地毯上，没有发出一点声音。

他没有走向床边，而是不紧不慢地踱到一只炭盆旁，摘下手上那双鹿皮手套，伸出双手烤火。

他的手指很长，很干净，保养得极好。那是一双属于皇帝的手，一双习惯了执掌朱笔，而不是紧握缰绳和弓箭的手。

“死不了。”多尔衮的喉咙里发出破风箱一样的声音。他试着想动一下，但刺骨的疼痛让他放弃了。

“是吗？”福临转过头，嘴角挂着一丝若有若无的笑意，“我倒盼着你早点好起来。这塞外的冬天，可不是养病的地方。”

他说着，目光开始在帐篷里游移。那眼神，像个挑剔的买家，在审视一件货品。

墙上挂着的那副雕翎弓，是他亲手送给多尔衮的，那年他十岁，作为多尔衮平定山西后献上的“礼物”。

角落里那套遍体鳞伤的铠甲，是山海关大战时穿过的，上面还嵌着一支断箭。还有那张巨大的熊皮，是多尔衮亲手猎杀的，据说那头熊站起来比两个人都高。

这里的一切，都在无声地诉说着这个男人的过去。那些赫赫战功，那些滔天权势，那些让他福临夜夜做噩梦的源头。

福临的记忆，被这些东西像钩子一样，一个个地勾了出来。

他想起了六岁那年，在崇政殿。龙椅太高，他坐上去，两只脚悬在半空，像个被挂起来的玩偶。他看不清下面那些大臣的脸，只觉得黑压压的一片，像森林。

多尔衮就站在他旁边，像一座山。所有的奏折都递到那座山面前，所有的目光都仰望着那座山。而他，只是山顶上的一块小石头，随时都可能被风吹走。

有一次，他真的憋不住了。朝会太长，他小声地，怯怯地对多尔衮说：“皇叔父，我想……我想去方便一下。”

多尔衮甚至没有看他，目光依旧盯着手里的奏报，嘴里只吐出两个字：“憋着。”

那声音不大，却像一道圣旨。

他不敢再说话了。他努力地夹紧双腿，小脸涨得通红。

可最后还是没憋住。一股热流不受控制地涌出，浸湿了他的裤子，然后顺着明黄色的龙袍往下流。

他感到一种巨大的、灭顶的羞辱。他不敢哭，甚至不敢动。

他看见多尔衮终于回过头，看了他一眼。那眼神里没有一点情绪，既没有愤怒，也没有怜悯，就像在看一件出了点小毛病的器物。

从那天起，他学会了忍。忍所有的事情。

他还想起，他搬进紫禁城后，第一次从景山顶上往南看。

他看到了自己的皇宫，金碧辉煌，像一个巨大的金笼子。

而在皇宫的东边，一座比他三大殿加起来还要气派的府邸正在拔地而起。

太监们在旁边小声议论，说那是摄政王的王府，说那府里的格局，用的是亲王的双倍规制，屋顶上的瓦，都快跟皇宫一个颜色了。

他看着那座府邸一天天建成，像一头怪兽，盘踞在皇宫旁边，虎视眈眈。他觉得那府邸每天都在长大，而他的皇宫，在一天天变小。

他还记得豪格的死讯传来的那天。

豪格，他名义上的大哥，先帝的长子。就因为军功太盛，挡了多尔衮的路，被安上一个又一个莫须有的罪名，死在了牢里。死得不明不白。

他记得那天，额涅把自己关在屋子里，一天没出来。

他偷偷从门缝里看，看到额涅坐在窗边，没有哭，只是看着窗外，一动不动，像一尊石像。

他感到一种说不出的恐惧。他知道，豪格的今天，可能就是他的明天。

没过多久，豪格的福晋，那个美丽的蒙古女人，被一顶小轿抬进了摄政王府。

整个京城都在传，说多尔衮霸占兄嫂，目无伦常。可是，朝堂之上，没有人敢说一个字。那些平时把“礼义廉耻”挂在嘴边的言官，全都成了哑巴。

这件事，像一根最毒的刺，扎进了福临的心里。他开始明白，在这个天下，所谓的伦理纲常，在绝对的权力面前，什么都不是。

然后，就是那个让他感到窒息的称号。

“皇叔父摄政王”还不够，后来变成了“皇父摄政王”。

他记得那一天，在太和殿，他穿着繁复的朝服，亲口念出了那份册封的诏书。

每一个字，都像一把小刀，在他的尊严上划过。

他能感觉到下面那些王公大臣的目光，有同情，有幸灾乐祸，有麻木。他必须装作心甘情愿，甚至要露出一副孺慕的表情。

从那天起，他见多尔衮，要行跪拜礼。多尔衮给他写的信，不再称“臣”，而是自称“朕躬”。

他成了多尔衮的“儿子”。一个名义上的儿子，一个实际上的傀儡。

他夜里的噩梦越来越频繁。梦里，多尔衮总是穿着一身黄袍，坐在他的龙椅上，面无表情地看着他。他想跑，却发现双腿像灌了铅一样沉。他想喊，喉咙里却发不出一点声音。

他不止一次地问额涅：“他为什么还不动手？他到底在等什么？”

额涅只是抱着他，用手轻轻拍着他的背，反复说着同一句话：“快了，福临，就快了。你要忍，要等。”

他一直在等。等自己长大，等自己亲政，等这座大山倒塌。

现在，他终于等到了。

福临的思绪从过去抽离，他的目光重新落在病榻上那个奄奄一息的男人身上。十年来的恐惧、屈辱、愤怒和不解，像潮水一样涌上心头。

他慢慢地，一步一步地，走到了床边。

这是他第一次，用一种绝对俯视的姿态，看着多尔衮。这个曾经让他连对视都不敢的男人，现在，就像砧板上的一块肉。

“我额涅说，你是个枭雄。”福临的声音很轻，轻得像一片雪花，但每一个字都带着冰冷的重量，“朝里的那些老家伙，背后都叫你国贼，说你是当代的曹操王莽。”

他弯下腰，脸几乎要贴到多尔衮的脸上。他能闻到多尔衮身上那股浓重的药味和挥之不去的死气。

“他们都说，你早就想自己穿上那身黄袍子了。你住的府邸，比我的皇宫还阔气。你用的仪仗，跟我这个皇帝一模一样。你杀光了所有跟你作对的人，你把我大哥的老婆都抢了过去。这天下，还有什么是你不敢干的？”

他的声音压得更低，带着一种近乎残忍的快意。

“万事俱备，就差最后一步了。你只需要从我手里，把那个玉玺拿过去，说一声‘这椅子归我了’，就成了。没人敢拦你，不是吗？”

福临直起身子，帐篷里的空气凝固了，压抑得让人喘不过气。炭火偶尔爆开一个火星，发出轻微的“噼啪”声，在这死寂里显得格外刺耳。

外面的风雪，仿佛在这一刻都屏住了呼吸。

一片可怕的寂静中，福临死死地盯着多尔衮那张灰败的脸，一字一顿地，问出了那个在他心里盘桓了十年，几乎要把他逼疯的问题。那个问题，也是整个帝国悬而未决的最大秘密。

“皇父……我一直想问你。当年，你手握八旗精锐，文武百官都看你的脸色，这天下就像你口袋里的东西，想拿就拿。我呢，我只是个小屁孩，你一根手指头就能捻死。你大权在握，为何……不夺走我的皇位？”

这句话，像一块巨石，重重地砸进了寂静的深潭。

多尔衮那双几乎已经失去神采的眼睛，忽然亮了一下。那就像一堆即将熄灭的灰烬里，突然爆出的一点火星。

他干裂的嘴唇，竟然向上牵动了一下，扯出一个极其古怪的笑容。那笑容里，没有面对死亡的恐惧，反而带着一种如释重负的解脱。

“水……”他的喉咙里挤出一个沙哑的单字。

福临没有动，只是用一种审视的目光看着他，仿佛在判断他是不是在拖延时间。

多尔衮又重复了一遍，声音更虚弱了：“水……”

福临沉默了几秒钟，然后转身，从旁边一个小几上端起一碗还冒着热气的参汤。伺候的太监想过来接，被他一个眼神制止了。

他自己端着碗，重新坐到床沿上，那个位置，让他和多尔衮离得很近。他用勺子舀起一勺汤，放在嘴边吹了吹，然后小心地递到多尔衮的嘴边。

多尔衮像个干涸了很久的人，贪婪地将那勺汤咽了下去。温热的液体滑过他灼痛的喉咙，似乎给了他一丝力气。

福临一勺一勺地喂着，动作不快不慢，脸上依旧没什么表情。帐篷里只听得到勺子碰到碗沿的轻响，和多尔衮吞咽的声音。

一碗汤见了底。

多尔衮喘匀了气，靠在厚厚的枕头上。他浑浊的眼睛看着福临，那眼神很复杂，有疲惫，有嘲弄，还有一丝福临看不懂的东西。

“你让他们都出去。”多尔衮开口了，声音虽然依旧沙哑，但比刚才清晰了不少。

福临回头看了一眼帐门口的方向。侍卫统领的身影在帐帘上投下一个模糊的影子。

“出去。”福临的声音不大，但帐外的人显然听见了。影子晃了晃，随即消失了。脚步声渐渐远去。

现在，这个燥热而压抑的空间里，只剩下他们叔侄二人。一个掌握着生杀大权的皇帝，和一个生命即将走到尽头的阶下囚。

“你真的想知道？”多尔衮看着他，又问了一遍。