父母离婚18年后，儿子收到母亲留给他的上海别墅，推开门当场愣住

创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联

杨明一直认为母亲是个狠心抛弃家庭的人。

18年后，他收到了母亲留下的上海别墅。

推开门的瞬间，他看到了满墙的自己照片，还有一个意想不到的人。

01

黄昏时分，杨明站在屋檐下，看着院子里那棵老枣树。树上挂着一条晾晒的裤子，破了个大洞，像一张哭泣的脸。

“妈，帮我补一下裤子。”八岁的杨明把破了洞的裤子递到母亲面前。母亲头也不抬，手指在一张纸上无意识地画着什么，仿佛没听见儿子的话。

“妈…”杨明又往前凑了凑。母亲突然抬手一挥，裤子飞出去老远。杨明后退几步，差点摔倒。他看到母亲的眼里闪过一丝后悔，但很快又恢复了惯常的冷漠。

这样的场景在杨明的童年里经常上演。他不明白为什么别人家的妈妈总是笑眯眯的，会给孩子洗衣做饭，而自己的妈妈却整天像个木头人。她的目光总是望着远方，仿佛这个家根本不是她想要的。

奶奶常说：“你妈就是个千金小姐，嫁到咱们这穷乡僻壤来受罪。”说这话时，奶奶的声音像一把生锈的锯子，刺耳难听。每当这时，爸爸总会皱起眉头，默默走开。

那年深秋的一个傍晚，杨明蹲在墙角，听见屋里传来砸碎杯子的声音。接着是父母的争吵，母亲尖锐的哭声，父亲低沉的怒吼。杨明紧紧抱着膝盖，不敢动弹。

第二天早上，母亲提着一个小箱子出现在院子里。她的脸上没有表情，眼睛却红肿得厉害。杨明扑上去抱住她的腿：“妈，你去哪儿？”

母亲轻轻推开他：“妈妈要去上海了。等妈妈安顿好了，就来接你。”她的声音很轻，像一片随时会被风吹走的落叶。

“你骗人！”杨明哭喊着。母亲转过身，步伐坚定地走出院门。她没有回头，背影在晨雾中渐渐模糊，最后消失不见。

这一走，就是十八年。

02

母亲走后，每个月总会寄来一笔钱。父亲把那些皱巴巴的钞票收进抽屉，从不多说什么。年幼的杨明常常半夜起来，偷偷摸到父亲房间，掀开那叠钞票，想从里面找到母亲的气息。可惜，只有冰冷的纸张。

初中时，班主任要求每个学生写一篇《我的妈妈》。杨明坐在最后一排，笔尖在纸上戳出一个个墨点。周围同学的笔尖沙沙作响，唯独他的纸上空空如也。下课后，他把那张伤痕累累的白纸撕得粉碎，扔进了垃圾桶。

每年过年，村里的孩子都穿着新衣服，背着新书包。杨明的新衣服和书包也不少，都是用母亲寄来的钱买的。可他宁愿披着旧衣服，也不愿意穿那些充满羞辱的新衣服。

父亲开始酗酒。一开始只是晚上喝两杯，后来整天醉醺醺的。他常常坐在院子里，对着那棵老枣树自言自语。杨明听见父亲一遍遍地叨念：“你为什么要走…为什么要走…”声音像秋风中的落叶，干枯而脆弱。

十六岁那年，一封没有署名的信寄到了家里。信封里装着一张全家福照片，是杨明出生不久时拍的。照片已经泛黄，边角也磨损了，但母亲怀抱着婴儿时的笑容依然清新。杨明盯着照片看了许久，然后一把扔进了火盆。照片在火光中扭曲，最后化为灰烬。

随着年龄增长，杨明对母亲的恨意越来越深。他恨母亲的无情，恨她的冷漠，更恨她用金钱来代替亲情。在他心里，母亲早已死去，那个生他养他的女人，不过是个陌生人罢了。

十八年过去，杨明已经能独当一面。他在县城开了间小店，生意虽不大，但也能养活自己。父亲的酒瘾渐渐戒了，整个人也精神了许多。日子就这样平淡地过着，母亲成了他们心照不宣的禁忌，谁都不会提起。

03

那是个阴沉的下午。杨明坐在柜台前整理账本，门口的风铃突然响了。一个西装革履的中年男人走进来，自称是上海某律师事务所的李律师。

“您母亲在上海留下一套别墅，现在需要您去办理过户手续。”李律师的声音平静，仿佛在说一件再普通不过的事。

杨明的笔尖顿住了，墨水在账本上洇出一个黑点。他抬起头，眼神锐利：“我没有母亲。”

“宋婷女士去世前特意交代，这套位于徐汇区的别墅必须转给您。”李律师从公文包里取出一叠文件，“房产证和遗嘱都在这里。”

杨明的手微微发抖。十八年了，这是母亲第一次如此清晰地出现在他的生活里。不是寄来的冰冷钞票，而是一套价值不菲的别墅。

他掀开文件，房产证上赫然写着徐汇区某路的地址。那是上海最好的老洋房区，一套房子至少值千万。

回到家，杨明把这件事告诉了父亲。出乎意料，父亲只是默默点了根烟，眼神飘向远方：“去看看吧，她毕竟是你妈。”

夜里，杨明躺在床上翻来覆去。月光透过窗户照在墙上，像极了儿时母亲离开时的背影，模糊而遥远。他想起母亲临走时的承诺：“等妈妈安顿好了，就来接你。”这一等，就是永别。

第二天一早，杨明订了去上海的高铁票。在站台等车时，他的心跳得厉害。他不知道等待他的会是什么，但他知道，自己必须面对这一切。

列车缓缓驶入站台，杨明深吸一口气，迈步走上车。窗外的风景飞速后退，载着他驶向那个未知的谜题。

当他终于站在那栋别墅门前，手握着钥匙，推开门的瞬间，眼前的一幕让他彻底愣住了…