东野圭吾去世后,他的工作室公开了一组照片。是他的书桌。桌上摊着一摞手稿,上面是熟悉的字迹,用黑色水笔写的,偶尔有涂改的痕迹。手稿的最后一页,右下角用铅笔写了三个很小很小的字——“完成了”。那是《永远的记忆》的终稿。 在他41年的写作生涯里,他总共写了106部小说。106部。这个数字意味着什么?意味着他从1985年出道开始,平均每年要写2.6本书。四十年如一日,从不间断。他不是那种灵感来了写一本的天才型作家,他是那种把写作当成上班的勤奋型作家。每天早上九点坐到书桌前,写到下午五点,中间吃一顿简单的午餐。他的朋友说,他连大年初一都在写。有人问他,你为什么这么拼?他说,因为我不知道灵感什么时候会走,所以趁它还在的时候,多写一点。 106部小说,他用了哪一部给自己画句号?不是推理,不是悬疑,不是他最拿手的密室杀人。是一本关于“记忆”的小说,带有自传色彩。出版社的编辑说,这本书里有一个细节让她特别难过——主人公的房间里摆满了稿纸,他每天不停地写,写到深夜。有人问他:“你为什么还在写?”他回答:“因为不写的话,我就不知道自己是谁。” 这不就是东野圭吾自己吗?他写了一辈子别人的故事,最后用一本书写了一点点自己。他把对写作的全部热爱、对生命的不舍、对读者的愧疚和感谢,全融进了这本书里。 在东京的书店里,发售第一天,有一个白发苍苍的老人排了整整两个小时的队。记者问他为什么来,他说:“我今年82岁了,看东野圭吾看了30年。我不知道还能看几年,但这最后一本,我一定要来买。” 这条新闻传到国内,微博上有好几万人转发。最高赞的评论只有一句话——“一辈子能有一个人,让你觉得排队两小时也值,那这个人的书,你一定读懂了。” 106部。他写了那么多故事,讲了那么多人的一生。最后这106个故事串在一起,拼成了一个叫东野圭吾的人的、完整的一生。他用一部遗作画上句号,不是因为这部最伟大,是因为这部最像他。
东野圭吾去世后,他的工作室公开了一组照片。是他的书桌。桌上摊着一摞手稿,上面是熟悉的字迹,用黑色水笔写的,偶尔有涂改的痕迹。手稿的最后一页,右下角用铅笔写了三个很小很小的字——“完成了”。那是《永远的记忆》的终稿。 在他41年的写作生涯里,他总共写了106部小说。106部。这个数字意味着什么?意味着他从1985年出道开始,平均每年要写2.6本书。四十年如一日,从不间断。他不是那种灵感来了写一本的天才型作家,他是那种把写作当成上班的勤奋型作家。每天早上九点坐到书桌前,写到下午五点,中间吃一顿简单的午餐。他的朋友说,他连大年初一都在写。有人问他,你为什么这么拼?他说,因为我不知道灵感什么时候会走,所以趁它还在的时候,多写一点。 106部小说,他用了哪一部给自己画句号?不是推理,不是悬疑,不是他最拿手的密室杀人。是一本关于“记忆”的小说,带有自传色彩。出版社的编辑说,这本书里有一个细节让她特别难过——主人公的房间里摆满了稿纸,他每天不停地写,写到深夜。有人问他:“你为什么还在写?”他回答:“因为不写的话,我就不知道自己是谁。” 这不就是东野圭吾自己吗?他写了一辈子别人的故事,最后用一本书写了一点点自己。他把对写作的全部热爱、对生命的不舍、对读者的愧疚和感谢,全融进了这本书里。 在东京的书店里,发售第一天,有一个白发苍苍的老人排了整整两个小时的队。记者问他为什么来,他说:“我今年82岁了,看东野圭吾看了30年。我不知道还能看几年,但这最后一本,我一定要来买。” 这条新闻传到国内,微博上有好几万人转发。最高赞的评论只有一句话——“一辈子能有一个人,让你觉得排队两小时也值,那这个人的书,你一定读懂了。” 106部。他写了那么多故事,讲了那么多人的一生。最后这106个故事串在一起,拼成了一个叫东野圭吾的人的、完整的一生。他用一部遗作画上句号,不是因为这部最伟大,是因为这部最像他。
