"爱不是恒久忍耐，不是恩慈和谦卑、爱混乱又复杂，可怕又自私，还要足够大胆。"——《真心半解》
真正的爱情，永远不是仅仅在于言语上的海誓山盟；更需要平淡日子里的实际做法；真正的爱情，永远不是夫妻本是同林鸟的捆绑，而是并肩携手走过人生坎坷风雨的那份从容；真正的爱情，永远无需过多形式化的规定，只要彼此四目相对时，眼中有你，那么便已经值得付出一生。
情人如水仙，爱时怒放，不爱时则枯萎，爱情总是要在经历生活的打磨后，才能明白可贵，即使最后分开，但是彼此陪伴过、成就过，无愧于心。
作为当代最著名的画家之一，冷军和罗敏的爱情，就像是他笔下的艺术品，那样神秘，与其说是冷军带给了罗敏关注，不如说是两个人互相成就，虽然这段感情并没有走到最后，却依然风雨兼程。
"你是缪斯女神"
冷军1963年出生，罗敏1981年出生，两个人相隔十八岁。爱情中，三岁便是一个代沟，冷军和罗敏之间隔着两代人，十八年，也就是说，在罗敏还在牙牙学语的时候，冷军就已经背上画板，开始了自己的美术生涯了。
浪漫主义画家自古以来对于艺术的追求是最疯狂的,爱上艺术家的罗敏注定要成为更多付出的那一方，这对她来说,毫无怨言是一种奉献,对于冷军来说，则是一种艺术的升华。
假使冷军不曾出现在她的生活里，那么罗敏可能只是一个普通的美术老师。就像那句话来说，有些人，遇见了，是幸运，没遇见，也是幸运。冷军就像七月的雨水一般，突如其来的出现，让她改变很多。
那时，两个人通过一个朋友介绍认识,因为冷军工作室和罗敏工作地点非常相近,理解之后,两个人经常见面，很快成为了朋友。该如何形容那时里面对于冷军的感情呢？就像是一个粉丝一般，她看他的眼神中满是崇拜，爱意在这其中油然而生。
她希望他能够走出小小的、逼仄的工作室，走进那个闪闪发光的艺术殿堂——他本是值得的.而罗敏的出现，也给予了冷军很多灵感。有一次，罗敏在看冷军的画时，冷军突然邀请罗敏做他的模特，说有了罗敏的帮助，他可以画得更好。
在此之前，冷军的作品还不是现代的超写实主义。像许多写实油画一样，他邀请罗敏做模特，尝试创作一幅超写实油画。当时，罗敏有些犹豫。她是有自己本来的工作的，两者之间必定只能选择一个。一面是理想，一面是现实，罗敏在天平两边摇摆不定，她有些不知所措，自己的人生方向，似乎在悄悄的发生改变。
艺术与爱
在家经过认真考虑后，再次出现在冷军面前，罗敏已经辞去工作，开始做冷军的模特。不得不说冷军也是一个相当幽默的人，画画时间很长，模特一般都很无聊，所以冷军经常为罗敏谈论世界名著，说遍天下奇闻，以此缓解她的乏味。
就这样，两个人的感情迅速升温。罗敏逐渐发现自己爱上了大自己18岁的画家,而冷军刚离婚不久,罗敏会照顾他，性格也温柔小意，更能给予他创作的灵感。他有些动心。2007年,冷军正式迎娶了小18岁的妻子。
2005年，冷军创作了罗敏《小罗》的画像，这幅画像在2010年保利秋季拍卖会上以3136万元的高价售出。一幅当代油画能卖出3136万，很多人都有点惊讶，但在冷军的超现实主义作品像是一场创作的烈火，迅速在艺术界开垦出了一片荒原，他也因此开始声名鹊起。
随着绘画事业的发展越来越成功，冷军开始痴迷于创作，但渐渐忽略了罗敏在他生活中的作用。他创作起来，就像是一个疯子，不要朋友、不要时间、不要工作、更不要命，一天二十四个小时，他几乎时时刻刻都趴在画板面前，挥动着笔试图画出最满意的画作。
罗敏爱他的艺术，更爱他的人，她很担心身体健康，于是劝冷军休息。但是对于冷军来说，爱情不是他的命，艺术是他的命。他本来就是要在创作的道路上一骑绝尘，披荆斩棘的，罗敏曾经是他的缪斯，但是现在，已经变成了他的绊脚石。
他开始无法忍受罗敏关心的絮絮叨叨，也无法接受罗敏从那样一个颇具灵气的姑娘，变成了一个为柴米油盐发愁的、毫无生气的女人。他爱她，但是爱的是她艺术的灵魂，如今这些没有了，自然，他的爱意也也一点不剩下了。
爱的消亡
长痛不如短痛，他看得很清楚，自己不需要这种生活。由于生活中的种种原因，两人最终分手了。5年前，冷军的画展结束后，两人离婚。最后，冷军带着一句"我耽误你了"，结束了两人的感情，罗敏在离婚后，打扫了房子，放弃了财产分割。
曾经一起走来打拼布置的房子，如今变得空空荡荡，只剩下一个人。罗敏万万没有想到，自己没有在他最低落的时候转身离去，居然在最高处和他一刀两断、一了百了。冷军当时的作品价值不菲，价值一直不断上升到7000万，但罗敏却放弃财产分割，让人赞叹不已。
她的一生，从认识冷军，到离开冷军，仿佛是一出戏，上演了最真实的自己，她曾经为他放弃一切，也不图冷军的名和利，甘愿做他的妻子和模特，最后却落得一个真心错付的下场。她毕竟不是圣人，最后选择离开，或许也是情非得已。
爱情这件事，如人饮水冷暖自知，谁也说不上绝对的对错，只有彼此觉得是否值得。正如时间不在时钟里，爱情也不在艺术中，爱情只是表达艺术，却不是艺术，艺术的爱情是一场梦，对于自己来说，可能逼真，但是对其他人却毫无意义。
文/南宫钦