日落的余晖照耀在电脑桌前，他伸出手，让手暴露在阳光下。不正常的白皙的手，瘦骨如柴只剩下骨架连带着一层透明的皮，血管、青筋凸显。没有温度的阳光给双手染上了一层金黄，像极了“暴力美学”的场景，残酷，冰冷，唯美，又性感。此刻，他仿若化身为一位女性，爱美的女性，带着欣赏的目光冷眼旁观着，也欣赏着“造物主”的“杰作”。
多神奇啊！爱恨情仇，都由这双手搭建起舞台，安排着各自的命运，纠缠，苦果或美满。连带着自己的生活也靠这双手，自己的命运呢？据说都写在掌心里。他翻过手，痴痴地望着那纠缠不清的纹路，喃喃自语：“命运吗？我不相信掌纹的‘宿命论’，我信我手的力量。”
握紧拳头，命运被覆盖，“加油！”
提起酒瓶，又呷了一口，放下酒瓶，双手交叉着抱着昏沉的头，好像是怕它随时会掉落似的，他把头埋得低低的。
他是如此的矛盾呢！一方面想要获得更多的认可，而这也意味着不能按照自己的想法去真实地袒露自己；另一方面，他又想彻底做回自己，做那个真诚的自己。当然，对于读者而言，这些事儿从来不是他们需要知道的。而作为创作者却不得不面对这些啊。各有所得，却又都无法满意。
他自嘲地笑了笑，笑容清浅，转瞬即逝。点燃一颗烟，继续思忖着。苦闷的心情随着苦涩的烟一起往肚子里下咽。太苦了。撮一口酒。辣和苦自古是有缘的，据说，越是贫穷的地方就越是“喜欢”吃辣，而越是贫穷的地方“吃苦”同样是必需的品质。而他，当仁不让，既能吃苦也爱吃辣。
不够，还不够，不够醉，不够清醒，完全没有头绪。
“要不算了吧？”心底的声音恰逢其时地冒出来，他似乎早已习惯，且麻木。眼神呆滞，香烟自燃，酒还剩瓶底的一点。“要不算了吧？”这次他代替心底把话说出来。话说出口，既没有释然，更没有想象中的“自由”。此时，头脑里新的念头，新的盘问，新的质疑又出现。
“这就算了？那你之前的付出算什么呢？”
“如果不写，你还能怎么生活呢？你还有生活吗？”
“生活算什么，你连爱都丢了，你还知道爱吗？还能爱吗？”
“活着才是第一位啊……”
他无动于衷，机械地抽着烟，把最后一点酒一饮而尽。
什么是真实呢？大概什么都不真实吧。喝了一瓶酒却没有醉，抽了很多颗烟却没有感觉，苦和辣出现过却又不再刺激自己，爱，爱过，却没有结果，不，如果按照世俗的标准，已经是结果了。可为什么自己偏偏忘不掉呢！那一年，那个人，她来过吗？
多傻啊，她已经结婚了，并且有了两个小孩；多傻啊，你又不能给她什么，除了祝福你还有什么是自己给得起的呢？多傻啊，还想她呢？还想着“如果”，真实的世界哪有什么“如果”呢？即使有，那也不过是怯懦的借口罢了。难道不是吗？
你不是没爱过，不是没深情过，不是没心动过，不是没有争取过，可最后你还是退缩了。这都不算“怯懦”怎样才算呢？写作吗？写作你又何曾勇敢过呢？——连自己想表达的都不敢真实表达，只能借助一句有一句的“欲言又止”，还奢望着别人能够懂你的“言外之意”，还看不清形势吗？——当下的人压根不动脑子的，你给什么就当什么去看，看什么也都只根据自己喜好，看见什么更是狭隘——你最害怕的再一次成为现实。
你是矛盾的，谁又管你是不是矛盾的呢？连你自己不也没法“控制”吗？一方面讨厌当下的“算法”，另一方面又害怕沉溺于“喜欢”。可这就是现实啊，你总不能把一切都怪罪于“手机”吧。只是，你要怎样才满意呢？
“是啊，我怎么才能满意啊！”他手撑着额头，醉意席卷而来，他闭上眼睛，头脑一片昏沉。终于不用知道了，马上就要睡了。终于可以睡个踏实觉了。